KAK IN UW KUT,

Als ze genadeloos traag, geeuwend, héhé,
een peperduur slipje van niks op de vloer laat landen
(sex hoort net als luxe met een mysterieuze x)
waarna ze haar voor zijn handen veel te vele twee

borsten laat zien, kijkt hij beneden aan haar bleke
benen op naar wat, geen meter hoog, hij ‘t hoogste acht:
lippen die slechts lippen zijn en die niet spreken,
en iemand die boven zijn smeken staat en niet laat merken dat ze lacht.

Want vrouwen hebben machtige geslachten, hoge wonden,
venusbergen, spelonken, vouwen
waarin verloren nachten nooit meer worden teruggevonden,

en daar spelen ze mee
zoals de Mona Lisa met toeristen en de maan met de zee,
adembenemend, en met iets van een licht verachten. 

Er was eens een prins met een hele lange piemel.
Hij neukte een prinses en ze leefden nog lang en gelukkig. 

(Tot hij ontdekte dat ze al 30 jaar een volgescheten pamper in haar kut verborg.
De prins hield niet van baby’s.) 

Einde.

De prins sloeg Assepoester in haar glazige muil en reeg haar kristallen kut aan een lange ketting van gortigheid. Dit was het juweel waaraan hij al jaren werkte. Hij had altijd een stevig steriele naald op zak, ongeveer de dikte van een bonzende slagader. Daarmee doorboorde hij al menig foefje. Hij doet het soms snel, soms traag, maar altijd gaat het gepaard met een ijzelingwekkende gil en een vrolijke fontein van bloed. Twee weken, zo lang moeten de spleten drogen tussen een telefoonboek en dan zijn ze klaar om aan de ketting te komen.

Ondertussen heeft de prins 231 kutten aan zijn ketting. Elke dag spiest hij er eentje bij. De sluiting zal hij vormen van zijn eigen lul aan een haak. Hij zal de punt van zijn intussen scheefgetrokken naald in het gaatje bovenop zijn eikel rammen. Hij zal het dieper duwen dan hem lief is. Hij zal het bewustzijn verliezen en drie uur later ontwaken met zijn fluit op een stalen schoteltje aan zijn bedeinde, gevolgd door een keten van schoteltjes vol rottende, walgelijk ontbonden kutten.
En vliegen, mens toch, hoe veel vliegen zaten er op deze flamoezen.

“Als ik deze kutten zou frituren, dan zouden deze vliegen het perfecte paneermeel zijn.” dacht hij met de laatste gedachte die in zijn hoofd zat. De prins stierf, met een gapend gat in zijn kruis en een hol gevoel in zijn eikel. 

Als ik een kut was, zou ik het liefst van al liefdevol volgepompt worden met pulperige bruine drek. Ik wil dat mijn foef compacte korreltjes schijt lekt en zo hans-en-pietjesgewijs een spoor van ranzige kak achterlaat. En dan duw ik mijn neus in de stinkende prut die uw preut achterliet en zo vind ik mijn weg terug naar uw met stront volgeladen moedergleuf.
Uw kut vol kak. Ja. Geil

Met een stalen sponsje schraap ik voorzichtig al het schaam uit uw haar,
ik schuur elke Venus uit uw heuvel en kerf kleine streepjes met een schaar.
Als het bloed dan uit uw lenden gonst, dep ik u droog met verse stront.
Ik zal voorzichtig zijn, heel langzaam plassen en vooral niet morsen in uw kont. 
En als de stank zich in uw hersenen wurmt, denk dan gewoon:
het is niets,  ik wil alleen maar neuken met een hond. 
En een heel, heel klein beetje met stront.